Sob os cobertores, a terra escorregadia estremeceu histórias sobre o que estava claro ou não. Constrangidos por contar assim sobre ímpetos que ninguém tem de contar nada para mim. Eu sei. Bem perto, a enchente se balança para fora para se ver. E vela uma cachoeira quente numa caverna branca. Me acorda cedo para voltar de onde a moeda que eu joguei sabe o que.
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