Você estava parado, esperando que eu devolvesse o livro, o último a ir embora, e ficamos conversando qualquer conversa boa de novo. Me perguntei como seria se você morasse aqui comigo, curiosa. Quis que ficasse e fizesse de conta. Como são diferentes contextos em que isso se daria e no que observei, li enquanto escrevia, percebi que seria a pessoa com quem você morava e fiquei nervosa. Entre passar por um desentendimento para depois dele nenhum da parte de cada um... entre ser o pior personagem da história... entre mudar e acidentar a história toda, eu não deixei ela acontecer... em devaneios de comprometer.
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